O Quarto do Escritor

2009-11-07T16:46:00.003Z

Eu vou falar de um cara, que não gosto muito do jeito que fala, e até andei enviando umas coisinhas meio "Vem, vem meu irmão. Só por que é playboy e filho do mario. Vem" Enfim coisa de escritor na berlinda, querendo o mundo por seu talento... Deixa. Falo de Antonio Prata. Tem trinta é dois anos escreve um blog no Estadão e com toda a certeza é um cronista com uma pegada clássica mas com um humor gostoso contemporaneo. Não é nenhum Rubem Braga ou Millor Fernades, mas é um cronista com um molejo paulistano muito atual, e ainda sim conserva uma certa universalidade. Um cosmopolita que faz cronicas deliciosas, nem todas, veja bem. Deixo aqui o link para quem não conhece Antonio Prata

Muros Cinzas

2009-10-26T21:59:00.001Z

A literatura deveria participar da sociedade como elemento intrínseco de formação cultural e discernimento do mundo. Se a literatura hoje substiutuísse o próprio Ensino Médio teríamos um país melhor, e mais, com pessoas menos banais e atentas a sua própria existência a de seu semelhante. Muitos professores são lentos, vaidosos e orgulhosos, e fazem disso seu pequeno reino na porca instituição de ensino brasileiro. Se um aluno surge com ideias peculiares à sua idade, no entanto, mesmo que possua um narrar que no mínimo deveria ser observado com curiosidade e zelo, esse aluno é advertido por narrar de maneira inapropriada. Uma inveja de"mestres" que na verdade são analfabetos funcionais protocolados, carimbados com um padrão de qualidade vencida. Naturalmente que estou me dirigindo a um grupo de parasitas no funcionalismo público e orgulhoso, que aos poucos, em diversos prédios de educação pública espalham o horror do ensino insosso, que mata sonhos, atrofia o cortex. Falo não de um cumprimento de regras mas de uma formação social mais instigante. Agora essa realidade de uma literatura presente nos lares e escolas parece dar um lampejo de esperança, mas a distância é ainda lamentavelmente enorme à realização.

O MERCADO DE TODOS OS DIAS

2009-10-21T16:27:00.002+01:00

Acredito que o mundo da literatura sempre foi guiado pelo mercado. Um estudo do Franco Moretti professor de literatura comparada da Universidade Stanford - procura entender por que alguns exemplares do século 19 perduraram, ou seja tiveram sucesso por um período admirável, enquanto milhares de outros bons livros caíram no poço do esquecimento de prateleiras. Ele buscou os romances que venderam, qual eram suas características e dentro dessas qual prevalecia para que o livro sobrevivesse a outras tantas "mortes" efêmeras. Todas as características demonstravam uma fama sustentada pelo mercado. Os nomes se dão pelo que o público aceita, ou seja vender muito caracteriza promover um nome ao porvir, e mesmo enquanto vida do autor. O escritor que teve habilidade de manter qualidade e suprimir a demanda de seu público é o clássico que conhecemos hoje. Tudo que se figura como reprimido e seletivo morre, ou vive nessa sombra nilista em que muitos escritores se refugiam.

Uma Estranha no Nobel

2009-10-08T21:26:00.000+01:00

Sim, uma estranha, para mim e para muitos. Eu apostei uma garrafa de vodka que dava Amós Oz, mas ainda sentia que chegava a vez talvez de Philiph Roth, contudo a romena radicada na Alemanha surpreendeu todos que aguardavam a máxima premiação da Literatura. Ela nasceu em Nytzkydorf, Romênia, e vive em Berlim desde 1987. Seu único livro publicado no Brasil é "O Compromisso". Eu confesso que nunca havia ouvido falar de Herta Muller de 56 anos, como outros intelectuais ligados a mídia eletrônica que ficaram boiando, mas alguns olham de lado, e fazem apenas do tipo de que não a lera tanto como a um Saramago. Sua escolha se deu pela força de sua poesia e sua prosa franca, ao retratar o meio dos desventurados. Gosto das surpresas da Academia Sueca, mas diga aí, você também não sabia, não é amigo leitor?

2009-10-07T01:59:00.001+01:00

Ao meio-dia da próxima quinta-feira será entregue o prêmio mor da literatura, o Nobel. Os prognósticos parecem dar a vitoria a Amós Oz, autor israelense, dentre outras, das obras Fima e O Mesmo Mar, essas obras que li. Ele que era muito cotado no ano passado e foi surpreendido com certeza pelo Jean Marie Gustave Le Clézio, escritor de uma vibração poética, de uma aventura sensual flutuante longe de nosso mundo atual. Mas dessa vez Amós deve ganhar, mas eu torço ainda por Philip Roth, embora pareça não ter grandes chances, acredito que ainda será dado a ele tal distinção um dia. Mas essa é de Amós

2009-09-29T00:53:00.001+01:00

Lembro-me que estava na Bahia, o corpo e o cérebro quente, tomei uma caipirinha e segurei o volume de mais de 450 páginas, o título enorme parecia referir-se à guerra, um best-seller de guerra, mas um best-seller de guerra incomum. Joseph Heller foi um daqueles autores descobertos aos poucos, no bate boca - que ainda hoje supera os meios de internautas, o teclado a teclado, monitor a monitor, ou o que quer que seja - daí Joseph vendeu horrores em todo mundo, mais do que merecido. O livro é prazer e divertimento puro, e literatura bem feita, e todo leitor médio sabe o quanto é difícil unir todas essas qualidades. Tanto mais o fazer rir na literatura, sem ser sonso ou falso e fácil, ou clichê de stand-up, fazer rir com drama, é isso que Joseph Heller conseguiu. Ri muito, geralmente meio bêbado de sol e aquecido de álcool, a Bahia é um torpor, e ler Catch-22 lá foi axé puro, ave maria! Yossarian preso na guerra por um ardil, o Ardil-22. A síntese do homem preso a deveres e desapropriado da liberdade, o homem louco e moderno. Nesses tempos de crise, recomendo que leiam Ardil-22, tomem caipirinha e vão a Bahia. Axé!

Irmãos de Sangue

2009-09-26T01:01:00.001+01:00

Os irmãos Sant'Anna tem em comum a atividade de escritor, e paremos por aí. Se começarmos pela casca, o corpo, massa não muito importante para escritores, veremos uma diferença que reflete no fazer literatura de cada um. Ivan Sant'Anna é robusto, alto, muito semelhante ao seu perfil best-sellers de grossos volumes. Já Sérgio Sant'Anna é muito menor e não tem como por nele uma cara senão de escritor carioca. Lembre que estávamos falando do corpo.

A alma eu conheço a de Sergio, já que não dá pra sentir a alma nos autores de histórias tipo Sidney Sheldon. Tem estilo, trama, um jeitão de dono do mundo mas a alma só vemos em autores que adejam, meio putos e bêbados, verdadeiros artistas do caos. O incrível é que os dois são bons no que fazem. Sergio Sant'Anna é o escritor como conhecemos, e Ivan é o escritor que os americanos conhecem. E ele bem que tentou ser suceso lá, digo, grande sucesso, mas o editor o disse que só faltou um detalhe, ser americano...

Ivan entrou na literatura Sérgio sentiu-a crescer com ele próprio. Um era homem da Bolsa de Valores, outro advogado ruim, como todo bom escritor é, vivendo entre a malandragem do bairro Vila Nova, isso na década de 70, e daí podemos tirar uma idéia de suas nuances.

A introspecção de Sérgio é oposto da exposição do irmão Ivan, e talvez os dois só tenham sido parceiros em distantes anos na Inglaterra, quando por lá estudavam e descobriram que juntos eram uma dupla imbatível no futebol. Já na literatura cada qual segue seu rumo distinto, mas estradas que pertencem ao mesmo Estado o da conturbada literatura.

2009-09-22T02:38:00.003+01:00

O Escritor é gigante

Brilha Diamante

Mas lá fora treme

Fazendo por Fazer

2009-09-18T22:48:00.001+01:00

Há um mundo insano que sempre houvera, e a rede agora revela. Todos nós sabemos. Há tanta mediocridade, insaciedade e idiotice que chego a concordar com Saramago que isso tudo não tem jeito. Agora brotam mediocres que lançam a sua estupenda porcaria e denominam-se escritores, meninos tolos que criam historinhas fora de suas historinhas, falam vender milhões, outros criam movimentos, outros não sabem usar crase. E não conseguimos nem achar um post decente, ou uma página de alivio em suas publicações. Pura merda e mentira. O mundo está aceso e nessa luz aparece tudo, o ruim está por todo canto. O que fazer? Fechar a porta dos sonhos e da imaginação? Impossível. Ou fazer perceber que transferência do cérebro para as mãos resulta num impedimento que não pode ser remediado. Muitos são poetas, prosadores, mas só na idéia, é como imaginar uma boa foda e no momento do ato fazer uma meia foda. É preciso passar para o corpo, e na literatura é preciso ampliar até o papel, ao teclado, então, se esse elo não existe desista, antes que sofra, e perca tudo. Porque a tragédia de um escritor não é bela, senão nos filmes, precisar ganhar dinheiro, fazer outras funções e preservar a máquina literária dentro de si é destrutivo. Estar por dentro e por fora, cercando, dando nós. Como Chico Buarque disse que escrever é chato, ler que é bom. Sim escrever é trabalho árduo, às vezes bom, às vezes um saco. Nos tempos de hoje não sei se devo publicar livros ou se devo queimar livros, fazer zoeira em oficinas ou apenas correr e correr como Forest Gump. O peito está cheio de cal. Mas ainda estou muito ligado ao fanfarrão do Balzac : Literatura ou morte." Isso aí, enterrem a merda e as flores, e deixe o que é bom brotar.

O Condenado

2009-09-16T00:25:00.002+01:00

Acabo de ler O Condenado de Bernard Cornwell, na tradução de Margarida Viegas. O livro é divertido e conta um pouco da impiedosa Londres do séc XIX, e do seu sistema de Pena Capital e sua barbariedade e negligência no processo penal. Parece chato? Não, tudo isso está dentro de um triller policial histórico com uma narrativa agradável e uma boa sensação da época. Os personagens não são fortes, mas divertidos e visuais; é uma história que ficaria ótima nas telas, caso aja adaptação perdoe minha ignorância. Há uma descrição apropriada da prisão NewGate e do lugar das execuções Old Bailey. A cena final em que o herói Sandman corre para salvar o condenado injustiçado é patética e divertida. Aventura que vale à pena.

No Portão

2009-09-12T15:27:00.007+01:00

Eu estranhei aquela velha senhora se aproximar do meu portão com um olhar calmo, como as tardes dos bairros paulistanos, onde o sol passeia pelas ruas, e os muros estão num silêncio pois os cães dormem sobre abacateiros, e até os carros parecem mansos, e aquela senhora se aproximou como a tarde à sua volta. Ela me olhou e sorriu, seus olhos azuis eram pedrões polidos num rosto rugoso, que sorrindo não era tão mau. Olá, como vai? Vou bem? Não havíamos nunca nos cumprimentado, e por alguma razão ela me olhava feio e talvez eu a ela, pois estamos sempre inseridos em confusões, eis a vida. Mas aquele dia ela sorriu e depois se encolheu, sentida de vergonha mesmo, e disse: " Perdoe aquele dia na fila da padaria". Eu estranhei. Não me lembrava de nenhum constrangimento na padaria, e enquanto pensava, sua voz úmida me espantou. "Você pode voltar para casa filho, quando quiser." E se retirou, sem mais uma palavra, eu fiquei imobilizado, com os olhos dela brilhando em minha mente. Olhei-a caminhando, aquela mulher que agora olharia para mim como alguém que amava, e que antes de começar a faltar saúde em seu cérebro me olhava com desdém e provavelmente para todo o mundo. Isso foi há dois dias e estranhamente me chocou.

2009-09-10T17:23:00.002+01:00

Eu não sei de fato o quanto uma oficina literária pode ajudar um escritor. Meu ponto de vista é que não pode ajudar em nada. Minto, não é bem assim, então em que uma oficina literária pode ajudar um escritor? Veja:

A - Trazer dinheiro para o seu bolso, quando ele ministra a oficina.

B- Trazer mulheres, presentes e certa sensação de fama e reconhecimento

C-

A C fica faltando e quem vai lá aprender é tolo e incauto em pensar que dicas, e joguinhos lhe trarão potencial literário. Pra mim há oficinas que soam como "faça você mesmo" sim, façam em sua solidão, junto aos mestres e com seu córtex. Há outras que são apenas divertidas e só.

Acho que se há um método eu apoiaria o close reading, leitura atenta, observando os segredos e engenharia e sentimento do texto. Essa prática foi muito bem publicada por Francine Prose em seu Para ler como um Escritor. Um livro que não quer ensinar, mas instrui, traz questões lógicas, mas não usa do artifício vá por ali e faça assim. Apenas conduz o leitor por obras consagradas com apontamentos, fazendo o leitor observar com mais atenção a narrativa. Eu recomendo a leitura com cautela, ler é preciso e observar do seu modo é o bastante, o livro só contribui para uma leitura mais atenta.

Para ler como um Escritor manteve-se semanas na lista de livros mais vendidos do New York Times. Se deseja ler um livro meio guia, manual, leia Francine Prose, porque dificilmente achará algo que não seja pura perda de tempo e oportunismo.

O Homem Feliz

2009-09-05T16:05:00.002+01:00

Nunca soube o que era preguiça.
Nas manhãs frias e úmidas o dever de seu ofício o despertava, a mão ardia como a de um jogador feliz por seu vício.
Ele tomava o seu café e recebia o sorriso passivo da mulher. Ela nada temia nas manhãs em que ele havia mostrado anteriormente, na madrugada, o quanto a podia fazer tremer em sensações divinas. Ela nada temia nessas manhãs. Sempre que ele a penetrava conciso e atencioso, sentia-se dele como seus braços fortes o eram. Nada era dito na primeira refeição de todos os dias. Mastigava-se, engolia e se mostravam os dentes furtivamente.
Ele então seguia pela rua brilhante como ferro. Uns o acenavam e invejavam seu emprego, embora ninguém soubesse, de fato, sua natureza.
Seu porte era altivo. As mulheres gostavam de um teor nos seus olhos e não sabiam por que. Gostavam de como suas mãos se postavam como segurando rédeas.
Quando gentil, o que era quase sempre, cedia seu espaço para sentarem-se no grande ônibus. Ajudava com informações de todos aspectos. Doava a cada semestre
um percentual de seus ganhos. Aos domingos, visitava a paróquia, e conversava com os clérigos. Sofreu uma vez ao atropelar um cão roliço. Levantou os treze quilos
de carne infracta, e penou uma semana para esquecer aquilo. A lembrança da agonia do cão, o som abrupto da batida na lataria, e o sangue na mão perseguiram-no por toda uma semana.
Mesmo no trabalho ele sentia aquela morte inesperada da qual havia sido responsável, mas se curou.
Era um homem que adorava ir ao zoológico e agradar garotinhos com guloseimas. Era, sobretudo, o melhor no que fazia. E se não bastasse, ainda amava a mulher com uma fome salutar, quase todas as noites. Era um sujeito que lavava a louça da janta e escutava Bach muito alto, até relaxar, e poder orar a Deus.
Tudo acontecia ao mesmo tempo. Seus superiores o aclamaram como o melhor profissional em atividade de seu ramo. A mulher estava tendo enjôos, e ele se imaginou pai.O governo estava prestes a conceder a ele um benefício especial. Por seu trabalho difícil e único. Havia um jantar com o prefeito marcado para a semana. A dor de dente havia passado com o imprescindível tratamento de canal... Ele se sentou no banco da estação e olhou para o céu. E se perguntou se merecia tudo aquilo. Havia uma nuvem em formato de andor e brilhava feito diamante. Ele se imaginou pai. O filho com gorduras novinhas e uma pele cremosa. Um filho rindo.
Ao sair da estação entregou uma nota que surpreendeu o sem-teto. Entrou no edifício cinza como um cofre. Os sapatos fizeram barulho no corredor. Alguns olhos assustados
o olhavam, mas ele não se deixava influenciar nunca. Cumprimentou o amigo que o acompanhava no ofício.
" Está feliz, não!" reparou o colega desajeitado.
"Sim, muito."
Ao abrir a porta metálica olhou nos olhos de um rapaz trêmulo sobre a cadeira. Um padre em pé disse suas palavras. Ele levou o rapaz trêmulo à outra sala sem que esse desse por si. Parou em sua frente com sua cara dura, cara de trabalho, porque estava feliz e quis rir ali mesmo. A corda envolveu o pescoço, o saco de pano cegou o rapaz para o mundo.
A alavanca foi acionada com a mesma eficiência de treze anos de ofício. Cataclam! O alçapão se abriu e o pescoço se esmagou no mergulho.
O homem feliz saiu acompanhado pelo ajudante e vestiu o paletó.
" Tudo vai bem, tão bem que parece mentira! Toma um drink?"
O rapaz aceitou nervoso. E, invejando aquele homem, o seguiu até o bar escondendo o tremor das mãos nos bolsos do paletó.

2009-09-05T15:54:00.001+01:00

Não se deprima tanto A vida é um relâmpago
Açoite ricto de solidão Normal seria ser esperto
Mas já que é só indiscreto Não perturbe a morada
Da sua enorme inquietação Viva atento pela contramão

O Quinto Nobel

2009-08-23T17:28:00.004+01:00

Henryk Adam Aleksander Pius Oszyk-Sienkiewicz (Wola Okrzejska, Polónia, 5 de Maio de 1846 — Vevey, Suíça, 15 de Novembro de 1916) foi um escritor polaco, que levou o prémio Nobel da literatura em 1905 e é considerado um dos mais brilhantes escritores da segunda metade do século XIX. Eu li o seu bom Quo Vadis (em inglês: Quo Vadis: A Narrative of the Time of Nero; em português: Para onde Vais?:( Uma Narrativa do Tempo de Nero) Muito rica por sinal. A bela narrativa foi publicada pela primeira vez em 1895. Encontram-se descrições histórias detalhadas da Roma e da história daquela Roma anterior ao cristianismo. Num vigor de palavras e personagens históricas que aparecem no romance do final do século XIX. A obra em formato de livro só foi publicada no ano de 1896. Há tradução em mais de 50 idiomas.

O Nobel Dividido

2009-08-16T01:33:00.005+01:00

O quarto Nobel foi também o primeiro a ser dividido por dois autores. Fréderic Mistral (Maillane, Provença, 8 de Setembro de 1830— 25 de Março de 1914) escritor francês e José Echegaray y Eizaguirre (Madrid, 19 de Abril de 1832 — Madrid, 4 de Setembro de 1916) que foi engenheiro civil, matemático e dramaturgo no último quarto do século XIX.
Com o valor recebido do prêmio o francês Frédéric Mistral criou o Museu Arlaten em Arles.

Terceiro Nobel

2009-08-11T22:41:00.003+01:00

Bjørnstjerne Martinus Bjørnson (Kvikne, 8 de dezembro de 1832 — Paris, 26 de abril de 1910) escritor norueguês que recebeu o prêmio Nobel de Literatura em 1903. Bjørnson é considerado como um dos Quatro Grandes escritores da Noruega; os outros são Henrik Ibsen, Jonas Lie, e Alexander Kielland.

Segundo Nobel

2009-08-06T20:39:00.004+01:00

Christian Matthias Theodor Mommsen (Garding, 30 de Novembro de 1817 — Charlottenburg, 1 de Novembro de 1903) foi um historiador alemão. E em 1902, foi agraciado com o Prémio Nobel de Literatura, pela sua História de Roma.

É considerado um dos maiores especialista em história da Antigüidade Latina de todos os tempos, e muitos dos seus escritos e compilações de documentos ainda hoje conservam uma importância capital.

Foi o filho de um Ministro Protestante em Garding Schleswig, e cresceu em Oldesloe que é conhecida agora como Bad Oldesloe. Ele recebeu seus treinamentos básicos e clássicos em sua escola fundamental e seu ginásio em Christianeum em Altona, uma parte alemã de Holstein. De 1838 a 1843 ele estudou jurisprudência na Universidade de Kiel; seu estudo de jurisprudência alemã naquele tempo derivou para um amplo estudo da Lei Romana, esta essência o influenciou na direção de sua pesquisa futura. Ele inspirou a sua idéia da interrelação muito próxima entre o direito e a história, muitos dos seus ensinamentos foram basilares para os escritos de Friedrich Karl von Savigny, um dos fundadores da escola histórica da jurisprudência. Após ter adquirido o mestrado e o doutorado, uma pesquisa fundamental financiada pelo Rei da Dinamarca; permitiu que ele dispensasse três anos - entre 1844 a 1847 - na Itália. Durante este tempo a Itália se tornou a sua segunda casa, e um dos seus quarteis generais foi o Instituto Arqueológico Romano, do qual ele conseguia retirar dados para a sua pesquisa. Naquele tempo Mommsen conseguiu conceber o seu plano para o "Corpus Inscriptionum Latinarum", uma coleção compreensiva de inscrições em latim.

Obras
Römische Geschichte (1854-1856) - História de Roma, 5 volumes
Römisches Staatsrecht (1871-1888) - Direito Constitucional Romano, 3 volumes
Römisches Strafrecht (1899) - Direito Criminal Romano

O Primeiro Nobel

2009-08-03T19:19:00.005+01:00

René Armand François Prudhomme (Paris, 16 de Março de 1839 — Châtena Malabry, 6 de Setembro de 1907), mais conhecido como Sully Prudhomme, foi um poeta francês e o primeiro escritor a ganhar o Nobel. Filho de Sully Prudhomme, comerciante, e de Clotilde Caillat, ingressou num instituto politécnico para estudar na área científica. No entanto, devido a uma doença oftalmológica, teve que desistir desse objetivo. Trabalhou numa fábrica, como escriturário, mas, descontente, decidiu estudar direito, em 1860.
Em 1865, publica a sua primeira obra poética, Stances et Poemes.
Pertence ao grupo de poetas parnasianos, responsáveis pela publicação da revista Parnasse contemporain.
Foi eleito para a Academia Francesa em 1881, ocupando a cadeira 24.
Foi o primeiro autor a receber o Prêmio Nobel de Literatura, no dia 10 de dezembro de 1901.
Sully Prudhomme morreu em Châtenay-Malabry, França, em 6 de setembro de 1907, e foi sepultado no Cemitério do Père-Lachaise, em Paris.
Curiosamente encontrei um livro de Sully em um sebo no centro, li e o achei como um parnasiano qualquer, mas achei um exagero o Nobel, mas não poderia ser diferente, o parnasianismo era a alma da aristocracia e qualquer tipo de naturalismo não era a melhor escolha para os acadêmicos do início do século XX. Mas enquanto houver o Nobel haverá equívocos.

Acima do Sol

2009-07-29T15:14:00.005+01:00

Um dia o sol irá crescer, meu bem. Estará farto de nos aquecer.
A nós e seu mísero sistema com planetas pesados ou leves demais.
E depois de nos calcinar ele mesmo irá diminuir até tornar-se uma esfera densa que a medida de uma colher de sopa terá 5 toneladas.
E ai tudo estará morto. aquilo que conhecemos, como o fim de uma série antiga. Como nos esquecemos o universo também nos esquecera.
E depois desse fim alguém encontrará sinais de nossa existência
Ondas sonoras viajando no vazio dirão a milhões de anos luz de casa
A nossa emoção, o nosso ódio e as nossas fantasias, e alguém irá sorrir para a humanidade que se foi há muito tempo.

Tudo está a volta

2009-07-28T14:57:00.005+01:00

Somos todos ingênuos
Não somos o centro do universo
Há muito sabemos disso.
Há outros, talvez sem tanto ódio
E tanta mesquinhez.
Entre milhões de estrelas, como o nosso sol
Há milhões de planetas
Demasiada presunção pensar que estamos sós
Não há um Deus e sim uma força criadora
Nesse instante há crianças sentindo prazer
Por algum motivo em lugar longe de nós.
Talvez hajam barbáries como as de nossa espécie
Talvez haja a idade da pedra lascada
Num verdejante planeta a 400 milhões de anos luz daqui.
Então, ao acordar, olhe para o céu e admire o incógnito
E a maravilha de fazer parte da estranha existência universal.

Indistinto

2009-07-23T23:14:00.001+01:00

Primeiro foram os sapatos
Como velhos crocodilos de fumo
Depois as calças desbotando
E enfunando-se de vazios e manchas corrosivas.
Depois a camisa aberta e volátil
Se desalinhavando ao redor do mundo
Daí veio a nudez de pelos eriçados
Veio tremores no ventre e o homem
Se abaixou tal qual animal que se reserva
Depois levantou, espreitou ao redor
Não havia roupas em seu corpo
E por isso se afastou do cãozinho
Que se aproximara, como um animal
Qualquer que ignora outro
Sem distinção qualquer.

O Afinador de Silêncios

2009-07-16T16:31:00.003+01:00

Antes de Nascer o Mundo, o título dado pela Companhia das Letras me agrada, embora todas as outras nações de língua portuguesa concordaram com Jerusalém. Prefiro o título brasileiro para o livro do moçambicano Mia Couto. O livro fala da distância de um mundo antes do tudo ser, do ermo que habita a condição humana e também de seu calor verdadeiro. Começa assim : "A primeira vez que vi uma mulher tinha onze anos e me surpreendi subitamente tão desarmado que desabei em lágrimas. Eu vivia num ermo habitado apenas por cinco homens. " Isso me lembra Gabriel Garcia em Cem Anos de Solidão, mas Mia Couto respira naturalmente a linguagem de Guimarães. Lá do outro lado do Atlântico num continente onde a literatura emerge da terra, tanto mais para um autor sensível como Mia Couto. A poesia, a graça, o jogo implacável de setenças visuais dá a Mia Couto a posição de contador encantado de histórias, a história com o tempero raro hoje, o da narrativa, viva, visual. Seu regionalismo é universal, como aprendeu com Guimarães Rosa, isso com certeza não é uma comparação. Gumarães é o mestre absoluto, tanto que Mia Couto usa apenas pinceladas Rosaneanas, não exagera no tempero pronto e sim prepara tudo com simplicidade e com muita habilidade. Mia Couto agrada, traz prazer e conta uma história onde se pode encontrar a humanidade verdadeira e desacreditada por muitos de nós.

Vai Passar Chico Buarque?

2009-07-14T22:06:00.006+01:00

Edna O`Brien disse mal de Chico, por trás é claro, disse de Milton Hatoum também, assim afirma o deslustrador do Diogo Mainardi. A festejada escritora inglesa resmungou da empáfia de Chico e de seu molejo para levar a platéia inepta a aceitá-lo como um grande nome da nossa literatura. Chico Buarque é evidentemente um nome em nossa literatura, literatura cantada como ele poucos fizeram. Mas o que sugere Edna O`Brien é o que todos nós sabemos: Chico Buarque é um filhotão da indústria editorial com o selo de boa qualidade emplacado por sua história musical. O mais triste disso é o parâmetro indiscutível que compõe o meio editorial, porque se há escritores melhores que Chico não há dúvida, mas o mercado não os aceita. Chico pode por o título de Café com Leite Derramado em Budapeste que vai vender, aliás achei esse título muito melhor que frases inteiras de certos jornalistas por aí. Na verdade eu mereceria o lugar de alguns gougres sem letra e sem samba por aí. Mas vá lá. Chico Buarque é o nosso Chico de músicas que me fazem mais bem que qualquer analgésico. Mas agora, Chico Buarque na literatura, parece ser algo menor, no sentido moral da coisa toda, porque escritores ralam por um nicho, barganham, usam todos os recursos de criatividade e param na esfera do marketing, da logística, triste. Ser Chico deve ser bom, ou Jô Soares ou Britiney Spears porque se lançam muco no mercado vendem. Se Chico lançar um livro apenas com as melhores fotos dos seus olhos azuis vai vender, e é isso a causa do mal estar de Edna O` Brien, mesmo sem saber. Esse pessoal da era dos festivais enjoaram de tanto compor, e se protestos não valem mais pra nada que viva a empáfia e os livros médios e chatos.

Tobias Lolness-A vida na Árvore

2009-07-11T16:59:00.006+01:00

Timothé de Fombelle tem logo de cara uma estréia fantástica na fantasia. O Di Zeit disse: "“Uma resposta encantadoramente francesa ao fenômeno Harry Potter.” E sim, é um encanto de literatura infanto-juvenil. “Você nunca mais olhará para uma árvore da mesma forma depois de ler Tobias Lolness. Um sucesso extraordinário.” Le Figaro. As surpresas de Tobias Lolness transformam a árvore em universo encantador e cheio de possibilidades. A árvore é o universo assim como nós e tudo. Não há medidas exatas.

Nesse livro de estréia o francês Thimothé de Fombelle, nascido em 1973, Tobias Lolness – A vida na Árvore, consagrou-se como um dos maiores sucessos da literatura juvenil francesa nos últimos anos. Um grande escritor. Ganhador de sete prêmios literários em seu país de origem, entre eles o Tam-Tam, o Sorcières, o Saint Exupéry e o Grand Prix de l’Imaginaire, e outras 10 distinções em todo o mundo, entre elas o prêmio Andersen, o mais instigante da literatura infanto-juveni,l na Itália o livro foi apontado como o melhor romance infanto-juvenil francês na lista de honra da IBBY (International Board on Books for Young People) em 2008. Com direitos de tradução vendidos para vinte países, Tobias Lolness – A vida na Árvore chega ao Brasil pela Editora Rocco. A editora Rocco tem mostrado muito empenho e versatilidade em trazer títulos como esses, onde na verdade tudo está além de uma simples árvore, porque nenhuma árvore é simples como veremos nessa história fascinante.
Tobias Lolness é o protagonista de13 anos e apenas um milímetro e meio que vive na Árvore uma aventura brilhante e divertida sobre sobrevivência, resistência, coragem e amor. O herói microscópico em tamanho, demonstra que grandes qualidades e inteligência estão além do corpo. Através da história deste menino por um complexo mundo em miniatura, o autor reflete sobre questões ecológicas, políticas e sociais e deixa uma importante mensagem de ética e tolerância, em meio a uma grande aventura. Tobias será obrigado a enfrentar todo tipo de perigo e ameaças, mas também conhecerá a felicidade e aprenderá muito mais sobre ele próprio, o outro e o mundo em que vive em sua inspiradora trajetória. A árvore cresce como um universo de possibilidades e Tobias representa a busca e a coragem do espírito da boa vontade.

Tobias Lolness é um romance incrível, que se alinha entre as raras obras capazes de cativar tanto o público infantil quanto o adulto, como O senhor dos anéis, As crônicas de Nárnia, As aventuras de Gulliver ou a série dedicada a magia de Harry Potter.
A Árvore em que o microscópico herói de um milímetro e meio de altura vive é uma metáfora evidente do planeta Terra. Evidente, porém, elegante e sutil. A aventura contagiante segue com uma narrativa agradável, repleta de criatividade e efeitos visuais, esses que o cérebro infantil ou adulto produzirá com prazer.